No quiero ni zapatos bonitos, ni flores, ni bailes. Nadie comprende que estas tres cosas no combinan. No soy ni una princesa, ni una sirena o tu sobrina. Soy más bien sucia… ¿cómo podría explicarlo? Digamos que prefiero mi sangre a comer bombones derretidos. Tampoco me agrada Dios, así que si son muy amigos, mejor no seguimos viéndonos. Y en cuanto a los besos, me gustan bastante, espero que eso te sirva de algo.
Y disculpa que comience esta carta de manera tan abrupta, pero si no lo escribía terminaría olvidándolo completamente. Por supuesto espero que estés muy bien y que aun no hayas perdido ningún amigo, o una pierna. Si pierdes un dedo no es tan terrible.
Ayer en la mañana mi mamá me despertó temprano y me dio un baño con sales aromáticas. Después me puso un vestido nuevo por la cabeza y empujó mis pies hasta que calzaran los zapatos negros de mi hermana. A eso de las 10, ya estábamos en el estudio fotográfico con todas esas luces en mi cara. Tampoco me gustan las fotos de maniquí, creo que te lo había dicho anteriormente. Así que te envío dos fotos, una es mía y la otra mi madre se la robó al fotógrafo para que se la muestres a los otros soldados.
¿Qué más puedo decirte? Me gustan los gatos, el te, las lentejuelas y las plumas. Los poetas malditos, los pintores suicidas y los músicos alcohólicos. No te preocupes, pues a lo mejor algún día me gustarán los militares asesinos como tú. Solo tienes que esforzarte un poco más.
A veces me gusta imaginarme muerta y como tú llorarás mi muerte en el funeral, lo que resulta bastante aburrido. Entonces me imagino que tú mueres atravesado por 2 balas, como un mártir, y yo preparo tu funeral. Contrato un cantante, un pianista, una contorsionista, un mago y una domadora de serpientes y tu funeral se convierte en el más bello espectáculo de todos los tiempos. Tanto, que luego la reina me llama para que deje organizado su funeral con anterioridad, no vaya a ser que la sangre me lleve antes a mí que a ella.
Espero que regreses pronto para que podamos casarnos cuanto antes, como siempre, estaré esperándote, pues la verdad es que no tengo a nadie más y no me queda otra cosa por hacer. Excepto cuando a mi madre le da la manía de la tarde del té e invita a todas sus amigas, o cuando trae al pintor de las muñecas cosidas para que haga cuadros de mis sobrinos. Por supuesto, éste pintor no es de los pintores suicidas que te mencioné anteriormente, porque tu eres el único hombre en mi cerebro. Y de ahí no saldrás en un buen tiempo. Siempre tuya, Helena.